“Das Heerlager der Heiligen” ist da!

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»Mit­leid!« sag­te der Kon­sul. »Immer die­ses erbärm­li­che, wider­li­che, has­sens­wer­te Mit­leid! Ich weiß, Sie nen­nen es Nächs­ten­lie­be, Soli­da­ri­tät, Welt­ge­wis­sen und so wei­ter. Aber wenn ich Sie anschaue, sehe ich in jedem von Ihnen nur Selbst­ver­ach­tung und Ver­ach­tung des­sen, wofür Sie ste­hen. Vor allem, was soll das über­haupt hei­ßen? Und wohin soll es füh­ren? Beden­ken Sie doch die Kon­se­quen­zen Ihres all­zu will­fäh­ri­gen Mit­leids! Das ist doch gera­de­zu kri­mi­nell! Nur ein Wahn­sin­ni­ger oder ein Ver­zwei­fel­ter kann so blind sein wie Sie!«

Mit ver­bun­de­ner Stirn sah sich der Kon­sul in sei­nem Büro einem Dut­zend Per­so­nen gegen­über, die auf ihren Holz­stüh­len auf­ge­reiht saßen wie Apos­tel­fi­gu­ren auf der Fas­sa­de einer Kir­che. Sie hat­ten alle die­sel­be wei­ße Haut­far­be, die­sel­ben schma­len Gesich­ter und die­sel­be schlich­te Klei­dung – Shorts oder Lei­nen­ho­sen, kha­ki­far­be­ne Hem­den und San­da­len. Vor allem aber war in ihren Augen jenes gewis­se, tie­fe Fla­ckern zu sehen, wie man es von Pro­phe­ten, Schwär­mern, Welt­ver­bes­se­rern, Fana­ti­kern, Mär­ty­rern, beses­se­nen Ver­bre­chern und hal­lu­zi­nie­ren­den Visio­nä­ren kennt, oder ganz ein­fach von all jenen, die ihr Bewußt­sein gespal­ten haben, weil sie sich in ihrer eige­nen Haut nicht wohl füh­len. Unter ihnen befand sich auch ein Bischof. Er unter­schied sich jedoch in kei­ner Wei­se von dem Mis­si­ons­arzt oder von dem säku­la­ren Idea­lis­ten an sei­ner Sei­te. Auch der athe­is­ti­sche Phi­lo­soph und der abtrün­ni­ge katho­li­sche Schrift­stel­ler, der zum Bud­dhis­mus über­ge­tre­ten war, gehör­ten zum sel­ben Typus. Die bei­den letz­te­ren waren die geis­ti­gen Köp­fe der klei­nen Grup­pe. Sie alle schwiegen.

»Sie sind zu weit gegan­gen«, sag­te der Kon­sul, »und Sie taten es mit Absicht, weil Sie kon­se­quent Ihren Über­zeu­gun­gen fol­gen. Wis­sen Sie, wie vie­le Kin­der des Gan­ges Sie bis­lang nach Bel­gi­en geschickt haben? Ich spre­che nicht ein­mal von Euro­pa als Gesamt­heit, wo ein­zel­ne nüch­tern den­ken­de Län­der ihre Gren­zen schon viel frü­her als wir dicht­ge­macht haben. Vier­zig­tau­send in fünf Jah­ren! Dabei konn­ten Sie auf die zer­mürb­ten See­len unse­rer bra­ven Lands­leu­te zäh­len, denen Sie sys­te­ma­tisch alle mög­li­chen Gewis­sens­bis­se ein­ge­trich­tert haben, um die christ­li­che Nächs­ten­lie­be für Ihre selt­sa­men Zwe­cke zu miß­brauchen. Vor allem in unse­ren blü­hen­den bür­ger­li­chen Mit­tel­schich­ten haben Sie ernied­ri­gen­de Kom­ple­xe gezüch­tet. Vier­zig­tau­send! Etwa soviel wie die fran­zö­si­schen Kana­di­er Mit­te des 18. Jahr­hun­derts. Sie haben im Her­zen unse­rer wei­ßen Welt ein flä­chen­de­cken­des Ras­sen­pro­blem geschaf­fen, das uns alle zer­stö­ren wird. Und das ist offen­bar Ihr Ziel. Kei­ner von Ihnen besitzt noch den Stolz sei­ner wei­ßen Haut und weiß, was sie bedeutet.«
»Weder Stolz, noch über­haupt ein Bewußt­sein dafür«, bemerk­te eine der Sta­tu­en. »Das ist der Preis für die Gleich­heit unter den Men­schen. Wir wer­den ihn bezahlen.«
»Übri­gens ist dies alles schon über­holt«, fuhr der Kon­sul fort. »Es geht längst nicht mehr um Adop­tio­nen, ob ver­bo­ten oder nicht. Ich habe mit mei­nen euro­päi­schen Kol­le­gen hier im Land tele­fo­niert. Auch sie wer­den wie ich von schwei­gen­den Men­schen­mas­sen bela­gert, die auf irgend etwas war­ten. Und sie haben nicht ein­mal Dekre­te aus­hän­gen wie wir. Die Bri­ten zum Bei­spiel haben ihre Visen stets nur tröpf­chen­wei­se ver­teilt. Und trotz­dem wird auch ihre Bot­schaft von Zehn­tau­sen­den Men­schen bela­gert. Über­all in der Stadt, wo eine euro­päi­sche Fah­ne weht, hat sich eine Men­ge ver­sam­melt, ohne ersicht­li­chen Grund. Und das ist erst der Anfang. Man hat mir gemel­det, daß im Hin­ter­land gan­ze Dör­fer auf den Stra­ßen nach Kal­kut­ta unter­wegs sind.«
»Rich­tig«, sag­te eine Sta­tue, deren Gesicht ein dich­ter blon­der Bart zier­te. »Vie­le sind aus Dör­fern, die von uns betreut werden.«
»Dann sagen Sie mir doch bit­te, was die­se Leu­te von uns wol­len! Was suchen sie? Auf was war­ten sie?«
»Offen gesagt, wir wis­sen es auch nicht.«
»Haben Sie wenigs­tens eine Ahnung?«
»Viel­leicht.«
Ein merk­wür­di­ges Lächeln husch­te über die Lip­pen der bär­ti­gen Sta­tue. War er der Bischof? Oder der konvertierte
Schrift­stel­ler? »Sie haben doch nicht etwa selbst …?« Der Kon­sul brach die Fra­ge ab und deu­te­te sei­nen Ver­dacht nur an. »Nein! Unmög­lich! So weit wür­den Sie nicht gehen!«
»Das stimmt«, sag­te eine drit­te Sta­tue (dies­mal war es wohl der Bischof), »ich selbst wäre nicht so weit gegangen.«
»Sie haben also die Kon­trol­le verloren?«
»Sieht ganz so aus. In der Tat pas­sie­ren gera­de Din­ge von außer­ge­wöhn­li­cher Bedeu­tung. Die Volks­men­ge hat davon
nur eine vage Vor­stel­lung, ohne wirk­lich zu begrei­fen, was sich da zusam­men­braut. Darf ich dazu eine Hypo­the­se vor­brin­gen? An die Stel­le der ver­ein­zel­ten Adop­tio­nen, die so vie­le die­ser armen Leu­te mit Hoff­nung erfüllt haben, ist eine noch unglaub­li­che­re, gera­de­zu irr­sin­ni­ge Hoff­nung getre­ten. Näm­lich die auf eine Gene­ral­ad­op­ti­on aller. Es braucht von hier aus nicht mehr viel, um eine unauf­halt­sa­me Dyna­mik in Gang zu setzen.«

»Da haben Sie ja gan­ze Arbeit geleis­tet, Hoch­wür­den«, sag­te der Kon­sul. »Sie sind mir ein Pracht­ex­em­plar eines römisch-katho­li­schen Bischofs. Auf­ge­stie­gen zum Kond­ot­tie­re der Hei­den. Sie haben sich den Zeit­punkt gut aus­ge­sucht. An Armen fehlt es nicht. Sie zäh­len Mil­lio­nen! Das Jahr ist noch kei­ne drei Mona­te alt, und schon ist die Hälf­te die­ser Pro­vinz von Hun­gers­nö­ten heim­ge­sucht. Die Regie­run­gen die­ser Gebie­te sind völ­lig über­for­dert. Was auch kom­men mag, sie wer­den sich die Hän­de in Unschuld waschen. Das haben sie uns heu­te mor­gen unmiß­ver­ständ­lich mit­ge­teilt. Und was machen Sie unter­des­sen? Sie ›legen Zeug­nis ab‹. So nennt man das doch in Ihren Krei­sen, nicht wahr? Sie legen Zeug­nis ab. Von was eigent­lich? Von Ihrem Glau­ben? Ihrer Reli­gi­on? Ihrer christ­li­chen Kul­tur? Kei­nes­wegs. Sie legen Zeug­nis ab wider sich selbst. Sie sind zu einem Ver­äch­ter des Abend­lan­des geworden.

Glau­ben Sie denn, daß die armen Teu­fel, die ihnen nach­lau­fen, das nicht mer­ken? Blas­se Haut und blas­se, schwäch­li­che Über­zeu­gun­gen, das ist in ihren Augen eins. Sie wit­tern deut­lich, daß Sie sich selbst auf­ge­ge­ben haben, und Sie haben sie auch noch auf die­se Spur geführt. Von all Ihren Pre­dig­ten haben die­se Leu­te nichts wei­ter behal­ten, als daß das Abend­land stink­reich ist. Und in Ihnen sehen sie einen sym­bo­li­schen Ver­tre­ter die­ses Über­flus­ses. Sie reprä­sen­tie­ren den Reich­tum einer ande­ren Welt, und durch Ihre blo­ße Anwe­sen­heit ver­mit­teln Sie Ihren Schäf­chen, daß Sie ein schlech­tes Gewis­sen haben, wenn Sie die­sen nicht mit ihnen tei­len. Das ist ja sehr hübsch, wie Sie alle die Aske­ten spie­len und den Cur­ry mit der Hand essen, wie Sie das Land mit Exper­ten über­zie­hen, die ihre Weis­hei­ten ver­brei­ten und leben wie die Bauern.

Aber Sie sind für die­ses Land nichts wei­ter als eine per­ma­nen­te Ver­su­chung. Das müs­sen Sie doch wis­sen. Nach all unse­rer Ent­wick­lungs­hil­fe, nach all unse­rer ärzt­li­chen Ver­sor­gung und all unse­rer tech­ni­schen Bera­tung haben die Armen her­aus­ge­fun­den, daß es ein­fa­cher ist, Sie anzu­fle­hen: ›Nimm mei­nen Sohn, nimm mei­ne Toch­ter, nimm mich selbst und mei­ne gan­ze Fami­lie, und füh­re uns in dein Land.‹ Die­se Idee hat sich rasch ver­brei­tet, und flugs ist sie Ihnen über den Kopf gewach­sen. Eine Flut, eine unkon­trol­lier­ba­re Flut­wel­le bahnt sich an. Gott sei Dank liegt noch ein Meer zwi­schen die­sem Land und unse­rem Europa!«

»Ja, das Meer ist noch da! In der Tat, es ist noch da«, sag­te eine vier­te Sta­tue, die die­sen Gedan­ken offen­bar erst durch­si­ckern las­sen muß­te. »Für Leu­te Ihres Schlags«, füg­te der Kon­sul hin­zu, »gibt es einen alt­her­ge­brach­ten Namen: Ver­rä­ter. Der Fall ist nicht neu. In der Geschich­te gab es oft genug Bischö­fe, Gene­rä­le, Minis­ter und Intel­lek­tu­el­le, die Ver­rat begin­gen. Die­se Sor­te Mensch scheint in Euro­pa um so üppi­ger zu gedei­hen, je mehr es zusam­men­schrumpft. Eigent­lich soll­te es genau umge­kehrt sein, aber der Geist ver­fällt und das Herz wird unsi­cher. Gewiß, da kann man wohl nichts mehr machen. Auch ich bin macht­los. Aber selbst wenn ich mich über sei­ne Fol­gen täu­schen soll­te: Ich miß­bil­li­ge Ihr Han­deln zutiefst. Ihre Päs­se wer­den nicht mehr erneu­ert. Dies ist das ein­zi­ge Mit­tel, das ich noch habe, um mei­ner Miß­bil­li­gung offi­zi­el­len Aus­druck zu ver­lei­hen. Mei­ne euro­päi­schen Kol­le­gen tun im Augen­blick das Glei­che mit ihren eige­nen Verrätern.«

Die Sta­tue, die vom Meer gespro­chen hat­te, erhob sich. Dies­mal war es der athe­is­ti­sche Phi­lo­soph, der hier­zu­lan­de unter dem Namen Ballan bekannt ist. »Päs­se, Natio­nen, Reli­gio­nen, Idea­le, Ras­sen, Gren­zen und Mee­re – alles Quatsch!« sag­te Ballan. Ohne ein wei­te­res Wort ver­ließ er den Raum. »Ich dan­ke Ihnen dafür, daß Sie mir zuge­hört haben«, sag­te der Kon­sul. »Wir wer­den uns wohl nicht mehr wie­der­se­hen. Mein Amt hat kei­ner­lei Bedeu­tung mehr für Sie. Ich neh­me an, daß Sie des­halb so gedul­dig waren. Wie mit einem Sterbenden.«
»Irr­tum«, sag­te der Bischof, »wir wer­den bei­de ster­ben, auch wenn wir auf gegen­über­lie­gen­den Sei­ten ste­hen. Ich
wer­de Indi­en nicht mehr verlassen.«

Nach­dem Ballan durch das Git­ter­tor des Kon­su­lats gegan­gen war, hat­te er sich einen Weg durch die Men­ge gebahnt.
Ein paar beson­ders mons­trö­se Kin­der klam­mer­ten sich an sei­ne Bei­ne und sab­ber­ten auf sei­ne Hosen. Ballan und die
Miß­ge­bur­ten zogen sich gegen­sei­tig magisch an. Er stopf­te kleb­ri­ge Bon­bons, die er stets bei sich trug, in ihre unför­mi­gen Mäu­ler. Als er den gro­ßen Fäka­li­en­fürs­ten erblick­te, auf des­sen Schul­tern immer noch das scheuß­li­che Totem saß, rief er ihm zu: »Und du, Kot­kne­ter, was suchst du hier?«
»Nimm uns mit, ich bit­te dich.«
»Heu­te noch wirst du mit mir im Para­die­se sein.«
»Heu­te noch?« stieß der arme Teu­fel ungläu­big hervor.
Ballan lächel­te ihn lie­be­voll an. Viel­leicht ist dies eine Erklärung?

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