Statt Blumen

… schnup­pe­re ich gern bei einer Tas­se Tee in den Feuil­le­ton hin­ein und infor­mie­re mich über den libe­ral-kon­ser­va­ti­ven Blick auf zeit­geis­ti­ge Ereignisse.

Am Mitt­woch, dem 5. Mai die­ses Jah­res, zog jedoch nicht der Bericht über Dani­el Cohn-Ben­dits Oppo­si­ti­on gegen­über der israe­li­schen Sied­lungs­po­li­tik mei­nen Blick auf sich, und auch den Bericht über eine neue Aus­stel­lung auf der Wewels­burg bemerk­te ich erst spä­ter. Was zual­ler­erst mei­ne Auf­merk­sam­keit erreg­te, war – eine Gedenkanzeige.

Dabei war es zuge­ge­be­ner­ma­ßen das dar­in pran­gen­de Eiser­ne Kreuz, das mei­nen Blick auf sich zog. Stut­zen ließ mich aller­dings die Anzei­ge selbst, und zwar auf­grund der Tat­sa­che, daß es sich offen­bar nicht um eine Todes‑, son­dern viel­mehr um eine Geburts­tags­an­zei­ge han­del­te. Da stand: „Ernst-August Weiss, Prof. der Mathe­ma­tik, H. d. R. der Pio­nie­re. Geb. 5.5. 1900. Gest. 9.2. 1942. Die Zeit ver­geht, sie heilt nicht / den Schmerz sei­nes Soh­nes. Ernst-August Weiss, Dr. rer. nat. et rer. pol., M.A.“.

Das zu lesen mach­te mich sehr nach­denk­lich. Da trau­er­te also ein Sohn um sei­nen vor 68 Jah­ren (ver­mut­lich) gefal­le­nen Vater. Davon aus­ge­hend, daß die­ser Sohn wahr­schein­lich auch schon zu den sprich­wört­li­chen „älte­ren Semes­tern“ gehört, kann man wohl anneh­men, daß die­se Geden­kan­zei­ge nicht die ers­te war, die er für sei­nen Vater geschal­tet hat. Die­ser Gedan­ken­gang und die bei­den Ver­se, die trotz ihrer beschei­de­nen Wort­wahl soviel Trau­er und Gram in sich bar­gen, soll­ten mich an jenem Mitt­woch noch den gan­zen Tag bedrü­cken. Auch spä­ter, in mei­nen Vor­le­sun­gen, war ich geis­tig wei­ter­hin damit befaßt, über die­se Zufalls­ent­de­ckung zu grübeln.

Ein gefal­le­ner Vater, ein in Schmerz zurück­ge­las­se­ner Sohn. Eine stil­le Erin­ne­rung im „tri­via­len“ Teil eines gro­ßen Tages­blat­tes. Wie schnell über­liest man so etwas? Wie vie­le Leser mögen wohl beim Bemer­ken des Eiser­nen Kreu­zes inner­lich die Augen ver­dreht und schnell umge­blät­tert haben? Aber: War dies nicht Geden­ken in sei­ner reins­ten, in sei­ner – soweit das Wort in die­sem Zusam­men­hang pas­sen mag – schöns­ten Form? Eine klei­ne, stil­le Notiz des Schmer­zes, der nun am Platz einer gelieb­ten Per­son sitzt, die jäh aus dem Leben geris­sen wurde?

Dage­gen: Was für über­flüs­si­ge Men­schen sind jene, die Trau­er­ver­an­stal­tun­gen zur poli­ti­schen Selbst­in­sze­nie­rung miß­brauchen? Wie wider­wär­tig gebär­den sich sol­che, die an Orten der Mah­nung Lei­chen­tei­le in Beton ein­gie­ßen wollen?

Wie arm wir sind, daß wir nicht ein­mal zu schmerz­haf­ten Anläs­sen von unse­rer Medi­en­geil­heit und unse­rem zwang­haf­ten Buh­len um Auf­merk­sam­keit las­sen kön­nen. Wie arm wir sind, daß wir nicht mehr wür­dig zu trau­ern wis­sen. Wie arm.