Subversives aus Chemnitz

kon­ser­va­tiv-sub­ver­si­ve akti­on (ksa). Was gibt es zu berich­ten? Zur Cau­sa “Wand­bild” ist alles gesagt, ganz ekel­haft ist der Brief, den Zscho­cke vor ein paar Tagen erhielt, und in dem Bür­ger­meis­ter Bert­hold Brehm ihm nicht mit­teil­te, daß man als Rech­ter auch in Chem­nitz nicht ein­fach so eine Wand voll­pin­seln darf. Viel­mehr erfuhr Zscho­cke, daß die Stadt von kei­nem Bild wuß­te und nun im Nach­hin­ein kei­ne bun­ten Tür­me auf ihrer Beton­wand dul­den möch­te. Dan­ke fürs Gespräch.

Heu­te also vor Ort: Felix Men­zel (blauenarzisse.de) seit 1.00 Uhr nachts, das Gebäu­de im Blick, aber irgend­wie ist klar, daß die bra­ven Hand­wer­ker mit dem Farb­kü­bel erst so um sie­ben anrü­cken wer­den. Wir andern sam­meln uns in Leip­zig, dann in Chem­nitz und tref­fen gegen fünf Uhr ein. Im Kof­fer­raum: Holz und Kar­tons und Palet­ten und Ben­zin für ein Feu­er auf dem Platz vor der Schu­le. Wir wol­len ein paar Bücher ver­bren­nen, unse­re eige­nen natür­lich, vor allem Sezes­si­on mit dem Bild­teil über das Wand­ge­mäl­de und ein paar Blaue Nar­zis­sen, deren Titel­bild von Zscho­cke gestal­tet wur­de.

Rund­gang um die Schu­le, mal hier gedrückt, mal dort gerüt­telt, und plötz­lich geht ein Fens­ter auf. Felix, ich und noch einer stei­gen ein, ste­hen vor dem Gemäl­de, rücken Tische, ver­bar­ri­ka­die­ren die ein­zi­ge Tür der Men­sa. Im Raum: ein Kaf­fee­au­to­mat, ein paar Salz­streu­er, ein Kopie­rer und das Mate­ri­al, mit dem das Bild ver­hüllt war – Stoff und Papierbahnen.

Im Flur geht das Licht an. Ein Zivil­be­am­ter führt die Mal­ertrup­pe her­an, drei Maler sind es, sie tra­gen eine Lei­ter, ein paar Abrol­ler, einen lan­gen Pin­sel (für die Ecken) und ein paar Eimer mit Far­be und Was­ser. Sie gucken, rüt­teln, lachen (bloß der Beam­te nicht) und gehen wie­der. Wir öff­nen die Tür und erbeu­ten den Malerkram.

Eine Sekre­tä­rin geht oben durch den Flur. Von drau­ßen kommt die Nach­richt, daß die Poli­zei ein­ge­trof­fen sei. Es dau­ert. Dann stei­gen zwei Beam­te die Trep­pe her­un­ter zur Men­sa. Sie schau­en und rüt­teln und gehen wie­der. Bei­de haben Bäu­che, die sich unter ihrem gelb­lich-brau­nen Hemd ziem­lich weit über den Gür­tel wöl­ben. Der Hemd­stoff ist so dünn, daß man in den Brust­ta­schen die Ziga­ret­ten­päck­chen erken­nen kann: der eine raucht Camel, der ande­re F6.

Jetzt pas­siert ganz lan­ge nichts. Felix ruft drau­ßen an und ver­langt einen Poli­zei­psy­cho­lo­gen und Kaf­fee. Bei­des wird uns ver­wei­gert. Wäh­rend wir war­ten, malen wir uns aus, wie wir alles ganz  toll hät­ten insze­nie­ren kön­nen: bei­spiels­wei­se auch als Maler ver­klei­det oder als NVA-Sol­da­ten oder als Polizeipsychologen.

Dann geht alles ganz schnell: Zehn Mann pflan­zen sich vor der Tür auf, sie tra­gen schwar­ze Leder­hand­schu­he und Brust­pan­zer. Wir rufen abwech­selnd: “Das ist Kunst” und “Kei­ne Gewalt gegen Bil­der”. Aber es hilft alles nichts. Die Poli­zis­ten (die bis auf zwei jün­ge­re) alle eine Wam­pe haben, legen sich ins Gewicht und zer­ren die Tür auf. Es split­tert ein Besen­stil, und dann schwär­men sie aus und neh­men uns gefan­gen und fes­seln uns die Hän­de mit Hand­schel­len und Kabel­bin­dern auf den Rücken. Wir müs­sen auf dem Bauch lie­gen und schwö­ren, daß wir kei­ne Maschi­nen­ge­weh­re bei uns tragen.

Weil wir schwö­ren, wer­den wir nicht durch­sucht, son­dern ein­zeln in Poli­zei­fahr­zeu­ge geschleppt. Wäh­rend ich ein­stei­ge, hält mir ein Poli­zist schüt­zend die Hand über den Schä­del, damit ich mich nicht am Tür­rah­men ver­let­ze. Ich bin ihm sehr dank­bar, obwohl mich dabei sein Bauch berührt.

Wäh­rend ich lan­ge im Wagen sit­ze, tele­fo­nie­re ich mit Erik Leh­nert, einem Jour­na­lis­ten, einem Foto­gra­fen und mei­ner Liebs­ten: Ich habe das Han­dy in der hin­te­ren Hosen­ta­sche und kann es auch gefes­selt bedie­nen. Obwohl ich zwei­mal gefragt wer­de, fällt mir kein Rechts­an­walt ein, den ich so früh stö­ren möchte.

Dann fah­ren wir ins Revier. Es reg­net, dann schüt­tet es. Wir par­ken weit vor dem Gebäu­de, und alle Poli­zis­ten ren­nen durch den Regen unters Dach, man­che krei­schen dabei (wirk­lich!). Unter­wegs denkt einer an mich und dreht sich um. Aber ich ren­ne nicht, man soll ja als Kon­ser­va­ti­ver noch nicht ein­mal ren­nen, wenn man Gefahr läuft, den Bus zu ver­pas­sen (13. Regel des Kon­ser­va­ti­ven Katech­si­mus). Ich möch­te der Situa­ti­on ange­mes­sen ernst blei­ben, aber den Poli­zis­ten klebt das nas­se gel­be Hemd an den Bäu­chen, und das wird unauf­halt­sam zum beherr­schen­den Bild der nächs­ten Stun­de. Denn so lan­ge war­ten wir, jeder bewacht von zwei Poli­zis­ten, bis eine Kol­le­gin von ihnen die Aus­wei­se kopiert und uns wie­der aus­ge­hän­digt hat.

Unter­des­sen unter­hal­te ich mich mit einem klu­gen Wacht­meis­ter über die ethi­schen Gren­zen poli­zei­li­cher Loya­li­tät und über das rech­te Maß beim Über­ma­len von Wand­bil­dern in berufs­bil­den­den Schu­len. Wir fin­den nicht zuein­an­der, und als ich fra­ge, ob er mein Poli­zei­psy­cho­lo­ge sei, ant­wor­tet er: “Ja, wenn Sie das möch­ten.” Ich sage, daß ich sehr wohl zwi­schen BRD und DDR unter­schei­den kön­ne, und ich sage es (und mei­ne es) sehr ernst, und er ist erleichtert.

Danach: Abgleich der Per­so­na­li­en, Fra­gen zum Tat­her­gang, War­nung, noch­mals das Schul­ge­län­de zu betre­ten, und Aus­sicht auf ein Ver­fah­ren wegen Haus­frie­dens­bruchs. Wer­den sehen.