Das September-Gedicht: Abendphantasie

von einer Rebe, die ich bis­lang nicht kann­te: Höl­der, zu Ehren Höl­der­lins in den 50er-Jah­ren gezüch­tet, und heu­te noch auf gan­zen 7 Hekt­ar in Deutsch­land ange­baut. Weil die Kin­der noch nicht im Bett lagen, ließ ich den Gast für eine hal­be Stun­de allein.

Ich fand ihn lesend im Büro und schlug vor, für die Däm­me­rung in den Gar­ten zu wech­seln. Dort zog er die Fla­sche auf, schenk­te ein und sag­te, wäh­rend wir leicht anstie­ßen: “Auf den Frie­den.” Im sel­ben Moment stach mich der Hafer.

“Auf den raschen Sieg”, erwi­der­te ich. “Auf den raschen Sieg, den Blitzkrieg!”
Mein Gast sah mich an.
“Ja”, sag­te ich sehr auf­müp­fig, “die­se über­wäl­ti­gen­de Zusam­men­set­zung aus Kön­nen und Arro­ganz, die­ser schnel­le Schnitt, was hast Du dage­gen?” Und ich trank. “Haben wir erfunden.”
Mein Gast kipp­te sei­nen Höl­der neben den Tisch und stand auf: “Auch Du wirst noch höf­lich irgend­wann – und bescheiden.”
Ich warf ihm sein Glas nach und schrie: “Und es spart Blut, wenn man rasch gewinnt, dar­an hast Du noch nicht gedacht, oder?”
Ich hör­te die Auto­tür schla­gen und den Wagen vom Hof rollen.Ich trank allei­ne weiter.

Spä­ter im Büro woll­te ich das Buch wie­der ins Regal stel­len, das mein Gast gele­sen hat­te. Es waren die Gedich­te Höl­der­lins, und er hat­te die Abend­phan­ta­sie aufgeschlagen.

Vor sei­ner Hüt­te ruhig im Schat­ten sitzt
Der Pflü­ger, dem Genüg­sa­men raucht sein Herd.
Gast­freund­lich tönt dem Wan­de­rer im
Fried­li­chen Dor­fe die Abendglocke.

Wohl keh­ren itzt die Schif­fer zum Hafen auch,
In fer­nen Städ­ten, fröh­lich ver­rauscht des Markts
Geschäft­ger Lärm; in stil­ler Laube
Glänzt das gesel­li­ge Mahl den Freunden.

Wohin denn ich? Es leben die Sterblichen
Von Lohn und Arbeit; wech­selnd in Müh’ und Ruh
Ist alles freu­dig; war­um schläft denn
Nim­mer nur mir in der Brust der Stachel?

Am Abend­him­mel blü­het ein Früh­ling auf;
Unzäh­lig blühn die Rosen und ruhig scheint
Die gold­ne Welt; o dort­hin nimmt mich,
Pur­pur­ne Wol­ken! und möge droben

In Licht und Luft zer­rin­nen mir Lieb’ und Leid! -
Doch, wie ver­scheucht von töri­ger Bit­te, flieht
Der Zau­ber; dun­kel wirds und einsam
Unter dem Him­mel, wie immer, bin ich -

Komm du nun, sanf­ter Schlum­mer! zu viel begehrt
Das Herz; doch end­lich, Jugend! ver­glühst du ja,
Du ruhe­lo­se, träumerische!
Fried­lich und hei­ter ist dann das Alter.