Das März-Gedicht: Der Fremde

heu­te? Ich ver­neh­me ihn nicht. Den­noch: Es ist Zeit, der Win­ter war so groß:

Der Frem­de
von Rai­ner Maria Rilke

Ohne Sorg­falt, was die Nächs­ten däch­ten,
die er müde nicht­mehr fra­gen hieß,
ging er wie­der fort; ver­lor, ver­ließ -.
Denn er hing an sol­chen Rei­se­näch­ten
anders als an jeder Lie­bes­nacht.
Wun­der­ba­re hat­te er durch­wacht,
die mit star­ken Ster­nen über­zo­gen
enge Fer­nen aus­ein­an­der­bo­gen
und sich wan­del­ten wie eine Schlacht;
and­re, die mit in den Mond gestreu­ten
Dör­fern, wie mit hin­ge­halt­nen Beu­ten,
sich erga­ben, oder durch geschon­te
Par­ke graue Edel­sit­ze zeig­ten,
die er ger­ne in dem hin­ge­neig­ten
Haup­te einen Augen­blick bewohn­te,
tie­fer wis­send, daß man nir­gends bleibt;
und schon sah er bei dem nächs­ten Bie­gen
wie­der Wege, Brü­cken, Län­der lie­gen
bis an Städ­te, die man über­treibt.
Und dies alles immer unbe­geh­rend
hin­zu­las­sen, schien ihm mehr als sei­nes
Lebens Lust, Besitz und Ruhm.
Doch auf frem­den Plät­zen war ihm eines
täg­lich aus­ge­tret­nen Brun­nen­stei­nes
Mul­de manch­mal wie ein Eigentum.