Karfreitag

… nicht aber bis zum Oster­sonn­tag. Mir scheint, daß in den Got­tes­diens­ten und Mes­sen heu­te zuwe­nig und zu ober­fläch­lich vom Kar­frei­tag gespro­chen und lie­ber eilig der schnel­le Weg zum Oster­sonn­tag ein­ge­schla­gen wird. Aber wie kann man den Sinn der Auf­er­ste­hung ohne die Kreu­zi­gung begreifen?

Und wor­in sonst soll sich die Gegen­wart wie­der­erken­nen, wenn nicht im Kar­frei­tag, in der Offen­ba­rung Johan­nis und in der Kla­ge des Pau­lus von Tar­sus: Ich elen­der Mensch, wer wird mich erlö­sen vom Lei­be die­ses Todes? Sofern sie sich die­sen Din­gen nicht stellt, wer­den ihr auch die Freu­de und die Frei­heit des Chris­ten­men­schen ver­wehrt blei­ben. So will es zumin­dest die christ­li­che Lehre.

Heu­te nagt an uns aller­dings der Zwei­fel (wenn er sich nicht schon durch­ge­bis­sen hat!), ob am Ende der Sack­gas­se unse­rer Exis­tenz tat­säch­lich die Gna­de war­tet, ob es nicht doch bes­ser ist, vor der Erkennt­nis Pas­cals so lan­ge und so gründ­lich wie mög­lich die Augen zu verschließen:

Der letz­te Akt ist blu­tig, so schön die Komö­die auch in allem übri­gen sein mag. Schließ­lich wirft man uns Erde aufs Haupt, und das für immer.

Das durch­aus freud­lo­se und unfreie zeit­ge­nös­si­sche Kir­chen­volk, gewöhnt an ein Well­ness-Chris­ten­tum, das nie­man­dem weh­tun, nie­man­den ver­är­gern, nie­man­den mehr in der gan­zen See­le, in der Schöp­fung, Schuld und Süh­ne hau­sen, ergrei­fen und erschüt­tern will, zieht es vor, die­se Din­ge zu ver­ges­sen, blin­zelt wie Nietz­sches letz­ter Mensch und meint, es habe das Glück erfun­den.  Die Got­tes­häu­ser wer­den heu­te bes­ten­falls als zivil­re­li­giö­se Erbau­ungs­an­stal­ten oder Muse­en wahr­ge­nom­men, tat­säch­lich aber sind sie zu den “Grab­mä­lern Got­tes” gewor­den, in die zuneh­mends die Hyä­nen und die Wöl­fe eindringen.

Zum Kar­frei­tag also Aus­zü­ge aus drei klas­si­schen Dich­tun­gen, aus der Feder von Men­schen unse­rer Zeit. Alle drei stel­len boh­ren­de Fra­gen, von denen Leben oder Tod abhän­gen, aber nur einer wagt es, eine Ant­wort zu geben, viel­leicht der ein­zi­ge, der aus der Zukunft zu uns spricht.

»Ich bin ver­pflich­tet, mei­nen Unglau­ben an den Tag zu legen,« fuhr Kiril­low, im Zim­mer auf und ab gehend, fort. »Es gibt für mich nichts Höhe­res als den Gedan­ken, daß es kei­nen Gott gibt. Für mich spricht die gan­ze Welt­ge­schich­te. Der Mensch hat sich Gott nur aus­ge­dacht, um leben zu kön­nen, ohne sich zu töten; dar­auf beruht die gan­ze Welt­ge­schich­te bis auf den heu­ti­gen Tag. Ich bin in der Welt­ge­schich­te der ers­te und ein­zi­ge, der sich Gott nicht hat aus­den­ken wol­len. Mögen die Men­schen das ein für alle­mal erfahren.«

»Er wird sich nicht erschie­ßen,« dach­te Peter Ste­pano­witsch beunruhigt.

»Wer soll es denn erfah­ren?« frag­te er, um ihn auf­zu­het­zen. »Hier ist wei­ter nie­mand als ich und Sie. Soll es etwa Lipu­tin erfahren?«

»Alle sol­len es erfah­ren; alle wer­den es erfah­ren … Es gibt nichts Gehei­mes, das nicht offen­bar wer­den wird. Das hat Er gesagt.«

Er wies in fie­ber­haf­ter Eksta­se nach dem Bil­de des Erlö­sers, vor dem ein Lämp­chen brann­te. Peter Ste­pano­witsch wur­de ganz wütend.

»An Ihn glau­ben Sie also immer noch und haben ein Lämp­chen ange­zün­det; wohl ›für alle Fälle‹?«

Der ande­re schwieg.

»Wis­sen Sie was? Mei­ner Ansicht nach glau­ben Sie womög­lich noch fes­ter als ein Pope.«

»An wen? An Ihn? Hören Sie,« sag­te Kiril­low, indem er ste­hen blieb und mit einem star­ren, ver­zück­ten Bli­cke vor sich hin sah. »Hören Sie einen gro­ßen Gedan­ken: es war auf der Erde ein Tag, und mit­ten auf der Erde stan­den drei Kreu­ze. Einer der Gekreu­zig­ten glaub­te so fest, daß er zu einem der andern sag­te: ›Heu­te wirst du mit mir im Para­die­se sein.‹ Der Tag ging zu Ende, bei­de star­ben, gin­gen hin und fan­den weder ein Para­dies noch eine Auf­er­ste­hung. Was der eine gesagt hat­te, bewahr­hei­te­te sich nicht. Hören Sie: die­ser Mensch war der höchs­te auf der gan­zen Erde; er stell­te das Ziel dar, zu des­sen Errei­chung sie leben soll­te. Der gan­ze Pla­net, mit allem, was auf ihm ist, ist ohne die­sen Men­schen nur ein Wahn­sinn. Weder vor Ihm noch nach Ihm hat es einen eben­sol­chen Men­schen gege­ben; er war gera­de­zu ein Wun­der. Das Wun­der besteht eben dar­in, daß es einen eben­sol­chen nie gege­ben hat und nie geben wird.

Wenn dem aber so ist, wenn die Natur­ge­set­ze nicht ein­mal mit Ihm Mit­leid gehabt, ihr eige­nes Wun­der­werk nicht geschont, son­dern auch Ihn gezwun­gen haben, inmit­ten der Unwahr­heit zu leben und für eine Unwahr­heit zu ster­ben, dann ist der gan­ze Pla­net Unwahr­heit und beruht auf Unwahr­heit und dum­mer Ver­höh­nung. Mit­hin sind die Geset­ze des Pla­ne­ten selbst Unwahr­heit und eine vom Teu­fel erson­ne­ne Komö­die. Wozu soll man also leben? Ant­wor­ten Sie, wenn Sie ein Mensch sind!«

FJODOR DOSTOJEWSKIJ, Die Dämonen

Habt ihr nicht von jenem tol­len Men­schen gehört, der am hel­len Vor­mit­tag eine Later­ne anzün­de­te, auf den Markt lief und unauf­hör­lich schrie: “Ich suche Gott! Ich suche Gott!”
Da dort gera­de vie­le von denen zusam­men­stan­den, wel­che nicht an Gott glaub­ten, so erreg­te er ein gro­ßes Gelächter.
Ist er denn ver­lo­ren­ge­gan­gen? sag­te der eine. Hat er sich ver­lau­fen wie ein Kind? sag­te der andere.
Oder hält er sich ver­steckt? Fürch­tet er sich vor uns? Ist er zu Schiff gegan­gen? aus­ge­wan­dert? – so schrien und lach­ten sie durcheinander.

Der tol­le Mensch sprang mit­ten unter sie und durch­bohr­te sie mit sei­nen Blicken.

“Wohin ist Gott?” rief er, “ich will es euch sagen!
Wir haben ihn getö­tet – ihr und ich!
Wir sind sei­ne Mör­der! Aber wie haben wir das gemacht?
Wie ver­moch­ten wir das Meer auszutrinken?
Wer gab uns den Schwamm, um den gan­zen Hori­zont wegzuwischen?
Was taten wir, als wir die­se Erde von ihrer Son­ne los­ket­te­ten? Wohin bewegt sie sich nun?

Wohin bewe­gen wir uns?
Fort von allen Sonnen?
Stür­zen wir nicht fortwährend?
Und rück­wärts, seit­wärts, vor­wärts, nach allen Seiten?
Gibt es noch ein Oben und ein Unten? Irren wir nicht durch ein unend­li­ches Nichts?
Haucht uns nicht der lee­re Raum an?
Ist es nicht käl­ter geworden?
Kommt nicht immer­fort die Nacht und mehr Nacht?

Müs­sen nicht Later­nen am Vor­mit­tag ange­zün­det werden?
Hören wir noch nichts von dem Lärm der Toten­grä­ber, wel­che Gott begraben?
Rie­chen wir noch nichts von der gött­li­chen Ver­we­sung? – auch Göt­ter verwesen!
Gott ist tot! Gott bleibt tot! Und wir haben ihn getötet!
Wie trös­ten wir uns, die Mör­der aller Mörder?

Das Hei­ligs­te und Mäch­tigs­te, was die Welt bis­her besaß, es ist unter unsern Mes­sern ver­blu­tet – wer wischt dies Blut von uns ab?
Mit wel­chem Was­ser könn­ten wir uns reinigen?
Wel­che Süh­ne­fei­ern, wel­che hei­li­gen Spie­le wer­den wir erfin­den müssen?
Ist nicht die Grö­ße die­ser Tat zu groß für uns?
Müs­sen wir nicht sel­ber zu Göt­tern wer­den, um nur ihrer wür­dig zu erscheinen?
Es gab nie eine grö­ße­re Tat – und wer nun immer nach uns gebo­ren wird, gehört um die­ser Tat wil­len in eine höhe­re Geschich­te, als alle Geschich­te bis­her war!”

Hier schwieg der tol­le Mensch und sah wie­der sei­ne Zuhö­rer an: auch sie schwie­gen und blick­ten befrem­det auf ihn. End­lich warf er sei­ne Later­ne auf den Boden, dass sie in Stü­cke sprang und erlosch. “Ich kom­me zu früh”, sag­te er dann, “ich bin noch nicht an der Zeit.

Dies unge­heu­re Ereig­nis ist noch unter­wegs und wan­dert – es ist noch nicht bis zu den Ohren der Men­schen gedrun­gen. Blitz und Don­ner brau­chen Zeit, das Licht der Gestir­ne braucht Zeit, Taten brau­chen Zeit, auch nach­dem sie getan sind, um gese­hen und gehört zu wer­den. Die­se Tat ist ihnen immer noch fer­ner als die ferns­ten Gestir­ne – und doch haben sie die­sel­be getan!” – Man erzählt noch, dass der tol­le Mensch des­sel­bi­gen Tages in ver­schie­de­nen Kir­chen ein­ge­drun­gen sei und dar­in sein Requi­em aeter­nam deo ange­stimmt habe. Hin­aus­ge­führt und zur Rede gesetzt, habe er immer nur dies ent­geg­net: “Was sind denn die­se Kir­chen noch, wenn sie nicht die Grä­ber und die Grab­mä­ler Got­tes sind?”

FRIEDRICH NIETZSCHE, Die fröh­li­che Wissenschaft

Wenn aber stirbt alsdenn
An dem am meisten
Die Schön­heit hing, daß an der Gestalt
Ein Wun­der war und die Himm­li­schen gedeutet
Auf ihn, und wenn, ein Rät­sel ewig füreinander
Sie sich nicht fas­sen können
Ein­an­der, die zusammenlebten
Im Gedächt­nis, und nicht den Sand nur oder
Die Wei­den es hin­weg­nimmt und die Tempel
Ergreift, wenn die Ehre
Des Halb­gotts und der Seinen
Ver­weht und sel­ber sein Angesicht
Der Höchs­te wendet
Dar­ob, daß nir­gend ein
Unsterb­li­ches mehr am Him­mel zu sehn ist oder
Auf grü­ner Erde, was ist dies?

Es ist der Wurf des Säe­manns, wenn er faßt
Mit der Schau­fel den Weizen,
Und wirft, dem Kla­ren zu, ihn schwin­gend über die Tenne.

FRIEDRICH HÖLDERLIN, Patmos