Neuland – Verlag “Moränenland”

Man legt beim Gewer­be­amt sei­nen Per­so­nal­aus­weis vor und füllt ein harm­lo­ses For­mu­lar aus. In einem sol­chen Moment wird spür­bar, wel­che Mög­lich­kei­ten die Publi­ka­ti­ons­frei­heit und der freie Markt offe­rie­ren. Kei­ne Vier­tel­stun­de ver­geht, und man ist „Ver­le­ger“.

Damit steht man in kei­nem eigent­li­chen Beruf, dafür aber mit­ten im Risi­ko. Kei­ner­lei Zwän­gen unter­wor­fen, außer den öko­no­mi­schen in der kla­ren Spra­che betriebs­wirt­schaft­li­cher Mathematik.

Wer zu allen ande­ren lite­ra­ri­schen Ver­la­gen noch einen wei­te­ren grün­det, wet­tet dar­auf, Stof­fe bie­ten zu kön­nen, die ande­re nicht längst auf Lager haben, und daß dafür ech­te, bis­lang nicht bedien­te Bedürf­nis­se exis­tie­ren. Sol­che Annah­me klingt ver­we­gen. Die Viel­zahl der deut­schen Ver­la­ge soll­te an The­men und den dar­an Inter­es­sier­ten irgend etwas nicht abde­cken kön­nen? Bei sol­chem Spek­trum doch unmög­lich! Die Gefahr, daß zu allen ande­ren bereits über­flüs­si­gen Ver­la­gen gera­de der nächs­te über­flüs­si­ge ent­stan­den ist, erscheint viel grö­ßer als das Risi­ko der Kos­ten für eine pas­sa­ble Netz­sei­te, die Gestal­tungs­mit­tel und den Druck des Erstlings.

Nach­dem man sich aus dem Gewer­be­amt ver­ab­schie­det hat, wünscht man sich einen schwa­chen Moment lang wenigs­tens ein Manu­skript mit per­ver­sen Seri­en­kil­lern, Vam­pi­ren oder Feucht­ge­bie­ten als Ver­si­che­rung! Am bes­ten alles in einem: Per­ver­se Seri­en­kil­ler in Feucht­ge­bie­ten, umschwirrt von Vam­pi­ren. Bis zur Mor­gen­stun­de! – Und das alles in Pro­sa, Pro­sa, Pro­sa! Bloß nichts ande­res als Pro­sa! Nur nicht Lyrik oder gar anstren­gen­de Essays!

Was habe ich also zu bie­ten? Non mul­ta! Dank der poli­tisch moti­vier­ten Ver­hin­de­rung mei­ner Manu­skrip­te, auch dank der Zähig­keit mei­ner Kor­re­spon­denz mit jenen cou­ra­gier­ten Ver­la­gen, die – frei­lich unterm nächs­ten Pseud­onym – sogar einen so kon­ta­mi­nier­ten Autor wie mich inter­es­sant fän­den, sind mei­ne Schub­la­den voll. Mit Pro­sa, ja. Auch mit Essay­is­tik. Aber einen Ver­lag zu grün­den, um dar­in sich selbst anzu­bie­ten, ist wie der Kauf eines Ober­klas­se­wa­gens, mit dem man bei her­un­ter­ge­las­se­ner Schei­be als Son­nen­bril­len­ma­cho durchs Vier­tel kutscht, um den Freun­den zuzu­win­ken, bevor man die Protz­kar­re wie­der in der Gara­ge fährt. Nein, man muß das Medi­um als Maschi­ne benut­zen, also eher wie einen Traktor.

Ich bin mit Lyrik gestar­tet. Mit eige­ner, aus den letz­ten bei­den Jah­ren nur, aus­nahms­wei­se. Lyrik ist gut zu hand­ha­ben. Obwohl sie kei­ner mehr will. Heißt es. Kei­ne Zei­ten für Lyrik. Weiß man doch! – Aber genau des­we­gen ist es der Ver­such wert!

Lyrik ist die ältes­te, ursprüng­lichs­te lite­ra­ri­sche Gat­tung – vom Rhyth­mus her­kom­mend, vom Lied, von Trom­meln in der Nacht, vom Dio­ny­si­schen. Ein rich­tig gutes Gedicht reicht fürs Leben. Immer wenn sich die Zei­ten beweg­ten, ent­stan­den Gedich­te, weil sie Gedan­ken und Spra­che ver­dich­ten kön­nen, weil sie Bil­der und Sym­bo­le für schwer Faß­ba­res fin­den, weil sie sol­cher­art auf den Punkt kom­men und also ope­ra­tiv sind: Flug­blät­ter, schnell ver­teilt, aber ein­dring­lich in der Botschaft.

Ich kann mich irren. Aber ich müß­te mich sehr irren, wenn die Zei­ten nicht gera­de in Gärung sind, wenn nicht Lite­ra­tur wie­der zum poli­ti­schen Aus­druck dräng­te, wenn es nicht Zeit sein soll­te für Pro­vo­ka­ti­on, für Aus­drucks­kraft im Sin­ne von Expres­si­vi­tät und gewis­ser­ma­ßen für Edvard Munchs Schrei. Hin­ter uns lie­gen ein paar laue impres­sio­nis­ti­sche Jahr­zehn­te, in denen all die Befind­lich­kei­ten von New Eco­no­my, Agen­da 2010, kom­ple­xer Kri­se und vor allem Media-Markt in so nar­ziß­ti­scher Ein­dring­lich­keit gespie­gelt wur­den, wie es Teen­ager in Bade­zim­mern tun, wenn sie mit dem iPho­ne das nächs­te „Pro­fil­bild“ von sich auf­neh­men. Pro­fil? So schick wie fade. Und dank Micro­soft Word pro­du­ziert jeder sofort „Print“, der nur eine Tas­ta­tur zu bedie­nen ver­steht. Alle Welt blogt und kom­men­tiert, twit­tert und chat­tet, „teilt“ ihre Nich­tig­kei­ten und schreibt dar­aus gan­ze Bücher zusam­men. Über­haupt ist jeder plötz­lich so „authen­tisch“.

Nur die Poli­tik woll­te es nicht mehr sein. Unver­wech­sel­bar? Ging gar nicht. Alle Poli­tik bot mehr oder weni­ger das­sel­be. Nur kei­ne Gren­zen oder Unter­schei­dun­gen! Die Gren­zen waren doch gefal­len und Unter­schei­dung bedeu­tet wört­lich Dis­kri­mi­nie­rung, ja Selek­ti­on! Statt des­sen Inklu­si­on, Inte­gra­ti­on, Tole­ranz, Gemein­sam­keit – inner­halb des gro­ßen und kun­ter­bun­ten Fes­tes der Demo­kra­tie, das sich den Anschein gibt, selbst den bösen, bösen Kapi­ta­lis­mus besiegt zu haben wie Rot­käpp­chen den Wolf. Wer da nicht mit­mach­te, galt als schlim­mer Out­law! Eine Stim­mung im Land, als haben sich der wie­der mal neue Mensch sein mephis­to­phe­li­sches Erb­teil weg­la­sern las­sen und wäre end­lich ein aus­schließ­lich Wohl­mei­nen­der. Das legt nicht nur die Debat­te, son­dern über­haupt alle Krea­ti­vi­tät brach.

Und doch: Es bewegt sich was. Viel­leicht gar auf ris­kan­te, zu ris­kan­te Wei­se. Der­glei­chen will Aus­druck – aus jeder poli­ti­schen Rich­tung, mit gestei­ger­ter Aus­sa­ge­kraft und fri­scher Ästhe­tik. Wir befän­den uns ansons­ten in der ers­ten lite­ra­tur­ge­schicht­li­chen Epo­che, in der ein Wan­del kei­ne Wor­te fin­det. Inso­fern hof­fe ich auf mar­kan­te Stimmen.

Das Morä­nen­land paßt zur Sezes­si­on. Es ent­steht am Ran­de. Weil aus der Mit­te sel­ten Neu­es kam. Zwi­schen all dem Gepin­ge, Gekli­cke und Getipp­sel im vir­tu­el­len Raum etwas Gedruck­tes auf­zu­le­gen ist ein ver­bind­li­cher Akt. Er wird fort­ge­setzt. Mit ande­ren Ange­bo­ten, zwi­schen denen mei­ne Wor­te nicht die wich­tigs­ten sind.