Kritik der Woche (82): Entzug

Zum Schla­ge „Sucht­per­sön­lich­keit“ zu zäh­len, ist nie­man­dem zu wün­schen, und doch hat die­se Sor­te Neu­ro­ti­ker (im bes­ten Fall) etli­che anzie­hen­de Glanz­sei­ten: Sol­che Men­schen sind oft beson­ders krea­tiv und inno­va­tiv, lei­den­schaft­lich, inten­siv im Aus­druck und sel­ten lang­wei­lig. Man neh­me nur Hans Fal­la­da, ETA Hof­mann, Ernest Heming­way, Mar­gue­ri­te Duras, Inge­borg Bach­mann – die Lis­te lie­ße sich schier end­los ver­län­gern. Chris­toph Peters (*1966) mut­maßt sogar, daß Jack­son Pol­locks legen­dä­re Klecks­bil­der sei­nem alko­hol­krank­heits­be­ding­tem Tre­mor anzu­rech­nen seien.

Nun hat die­ser Peters – etli­che sei­ner Bücher wur­den bereits in die­ser Zeit­schrift bespro­chen, weil er ein exzel­len­ter Autor ist – einen Roman über sei­ne Alko­hol­sucht und den Aus­stieg dar­aus ver­öf­fent­licht. Kei­nen Rat­ge­ber, kein Sach­buch, son­dern einen Roman.

Es hat­te zuletzt etli­che ganz gute Bücher zum The­ma gege­ben, den Wäl­zer Die Klar­heit von Les­lie Jame­son und Nüch­tern von Dani­el Schrei­ber etwa. Duk­tus: selbst­the­ra­peu­tisch, auf­ge­klärt, vor allem gesell­schafts­kri­tisch (war­um Alko­hol so „akzep­tiert“ ist. Bit­te, als Nervengift!).

Ent­zug von Peters ist ein ganz ande­res Kali­ber. Es hat nur zwei Kapi­tel: „Trin­ken“ (100 Sei­ten) und „Nicht Trin­ken“ (290 Sei­ten). Peters trank von Kind­heit an. Es begann mit Mon Che­rie als Kind vor der Glot­ze, zog sich durchs Inter­nat und stei­ger­te sich noch, als er (bald preis­ge­krön­ter) Schrift­stel­ler wur­de. Klar, er muß­te ja trin­ken, um in die Abgrün­de sei­nes Roman­per­so­nals hin­ab­stei­gen zu kön­nen! Nüch­tern kann man sich das alles nicht ausdenken!

Die schmerz­haf­te Wen­de kommt bereits im ers­ten Satz des Romans:

“Was macht die Fla­sche da?”, ruft die Frau. “Wel­che Fla­sche?”, rufe ich zurück.

Es fol­gen dut­zend aber­wit­zi­ge Aus­flüch­te, war­um bit­te eine Schnaps­fla­sche auf den Küchen­tisch ste­hen könn­te. Seit Jah­ren struk­tu­rie­ren da bereits das Kau­fen, Ver­ber­gen und Ent­sor­gen von Schnaps­fla­schen den All­tag des Erzäh­lers. Er ist enorm wort­ge­wandt und um kei­ne Aus­re­de ver­le­gen. Bevor­zugt gießt er Wod­ka ein, weil das kei­ne „Fah­ne“ mache. Er labert sich alles zurecht – jaa, gera­de trin­ke er halt etwas mehr, was aber aus­schließ­lich dem künst­le­ri­schen Schaf­fens­pro­zeß geschul­det sei.

In Wahr­heit trinkt er nicht „etwas mehr“, son­dern säuft wie ein Loch. Als er sich letzt­lich (auch, weil ihm die Frau flö­ten zu gehen droht) in eine Ent­zugs­kli­nik ein­wei­sen läßt, hat er 2,3 Pro­mil­le, 11 Uhr mor­gens, und das ist für sei­ne Ver­hält­nis­se eher unte­rer Durch­schnitt. Er hat in den ver­gan­ge­nen Jah­ren tau­sen­de Alko­hol­fla­schen ver­steckt, vor allem hin­ter der „Islam“-Buchreihe. Und er zit­tert auf Ent­zug noch tage­lang, trotz Medi­ka­ti­on. Zum Glück nur schwe­re Fett­le­ber, kei­ne Zirrhose.

Peters‘ Buch über den Abschied vom Alko­hol ist so radi­kal, so ehr­lich und unge­schönt, es ist eine Wucht, auch sprach­lich. Es ist zugleich ein Abschied vom „Her­um­ge­eie­re“. Sen­ti­men­ta­li­tä­ten tre­ten auf, lau­fend – sie wer­den als sol­che benannt. Der Alko­ho­li­ker sieht schei­ße aus, er ver­hält sich schei­ße, er schreibt schei­ße. Nicht weni­ger, nicht mehr.

Auf­grund des Zit­terns ist er nicht mal mehr in der Lage zu duschen. Peters macht kei­ne Gefan­ge­ne, das ist ein Ent­blö­ßungs­ro­man, der sich wirk­lich gewa­schen hat. Das gro­ße Kunst­stück ist, daß es den­noch nie in trüb­sin­ni­ge Selbst­be­zich­ti­gung oder Mora­li­sie­rung mün­det. „Klagt nicht, kämpft!“ ist eher die Paro­le – bei aller Tra­gik ist das Stück sogar ziem­lich witzig.

Peters macht kei­ne Gefan­ge­nen, was die Per­son angeht, die er damals, vor über zwan­zig Jah­ren war. Die häß­li­chen Sze­nen in der Eck­knei­pe schon mor­gens früh, ket­ten­rau­chend hin­zu. Das mög­li­che Durch­schau­t­wer­den an der Super­markt­kas­se. Extra­l­aut und lang mit der Chips­tü­te knis­tern, um der Frau zu ver­ber­gen, daß er im Neben­zim­mer rasch noch mal nippt.

Und immer wie­der die viel zu vie­len jovia­len Wor­te, die er fin­det, um sei­nen Zustand, selbst dann in der Ent­zugs­kli­nik, zu erklä­ren. (Es ist ein schön dia­logrei­cher Roman. Peters schreibt genau so, wie „die Leu­te“, ob es The­ra­peu­ten sind, Kran­ken­schwes­tern oder Bar­da­men, wirk­lich spre­chen.) Wie jeder nor­ma­le Mann haßt der Autor die Vor­stel­lung, mit ande­ren Men­schen im Stuhl­kreis zu sit­zen und „die Pro­ble­me“ zu bespre­chen. Er hat aber gute Grün­de, es durch­zu­zie­hen, und er zieht es durch.

Geni­al ist auch, wie er sei­ne „Kol­le­gen“ im Kli­nik­raum beschreibt – scharf, aber mit dem Blick eines Men­schen, der wirk­lich alle Abgrün­de kennt.

Der schwerst Depres­si­ve, der seit Unzei­ten bewe­gungs­los im Nach­bar­bett liegt, und plötz­lich auf­steht, freund­li­che Wor­te fin­det und Tat­kraft beweist, als er dem schwer zitt­ri­gen Autor den Schrank auf­schließt. Die rei­che Schö­ne, die die The­ra­pie abbricht, weil das alles dort unter ihrem “Niveau” ist. Der blut­jun­ge Sücht­ler, Schü­ler noch, der mit lei­ser Stim­me sei­ner Freun­din am Han­dy klagt, er sei hier mit aso­zia­len Pen­nern ein­ge­sperrt. All die Leu­te, die zum x‑ten Mal dort sind, wie Simon, der so sou­ve­rän wirkt, so beson­nen und stoisch.

Übri­gens berei­chert auch ein Huf­schmied der Super­klas­se das Per­so­nen­ta­bleau – den ken­nen wir doch aus Aron Piel­kas Bau­zeit -?

90% der Trin­ker wer­den rück­fäl­lig. Das ist also auch ein Heldenroman.

– –

Chris­toph Peters: Ent­zug, Mün­chen 2026, 395 Sei­ten, 24 € – hier bestel­len
Aron Piel­ka: Bau­zeit, Schnell­ro­da 2025, 516 Sei­ten, 22 € – hier