Erfurt – Routine auf einer Insel

Man hört Nach­rich­ten: Ver­mu­tung, Pro­gno­se. Man fährt über den Pfusch auf der A71, Fahr­bahn­ris­se, Boden­wel­len, Fisch­grä­ten­frä­sung, Tun­nel­sa­nie­rung. Man sieht auf den Brü­cken Mann­schafts­wa­gen. Man nimmt die Aus­fahrt – die Zuwe­gung gesi­chert an jedem kleins­ten Stich, natür­lich kein Blau­licht, natür­lich abge­blen­det, die Bus­se aus Leip­zig und Dres­den sol­len wei­ter­rol­len und nicht auf den Trich­ter kommen.

Man fährt auf einen geschot­ter­ten Park­platz, stellt ab, steigt aus, grüßt. Pas­tell­däm­me­rung, gedämpf­tes Gespräch, mas­sen­haft Poli­zei, unwirk­li­che Wich­tig­keit. Der Bus kommt, man entert, letz­te Rei­he, dort Chris­toph Berndt. Gut. Sehr gut. Dann Anfahrt, abrup­te Brem­sung, Türen auf, vorn und hin­ten Beam­te, die nach MdBs fra­gen. Man hört Wit­ze: Abfüh­ren! Man weiß dann: Vier sind an Bord.

Man zup­pelt mit sech­zig über die Auto­bahn, dann Bins­le­ben, man fährt durch Wän­de aus Poli­zei, Fahr­zeu­gen, Git­ter. Die Staats­macht will und kann. Man erreicht die Mes­se, man ist drin, gerät in War­ten­de, steht an, stülpt die Tasche um, wird abge­tas­tet. Man hat die Insel erreicht, man weiß, es sind noch vier Stun­den, bevor der Par­tei­tag beginnt.

Man­che schla­fen mit dem Rücken an der Wand. Man­che brei­ten sich aus. Man­che sind laut. Vie­le rau­chen. Lan­des­ver­bän­de sam­meln sich lose. Man­che wol­len frü­he, sehr kom­ple­xe Gesprä­che füh­ren, The­men: Kann man schon regie­ren? Kann Sach­sen-Anhalt schon regie­ren? Man­che sind skep­tisch. Vie­le sind zuver­sicht­lich. Man­che duzen ein­fach. Vie­le siezt man hartnäckig.

Jour­na­lis­ten, die jah­re­lang gegen die AfD gekämpft haben, stel­len rat­los Fra­gen. Sie akzep­tie­ren die Nie­der­la­ge und hof­fen, daß es nicht schlimm wird. Natür­lich wird es nicht schlimm. Sie wis­sen es. Näm­lich: “Schlimm ist, bei Hit­ze ein Bier sehen, das man nicht bezah­len kann.”

Man darf in die Hal­le. Man hört Höcke zu, wie er begrüßt. Man ver­nimmt Reden, man sieht, spürt die Rou­ti­ne, die Pro­fes­sio­na­li­tät, das Orches­trier­te, die Span­nungs­lo­sig­keit des Akts, der not­wen­dig ist, eine Ver­wal­tungs­an­ge­le­gen­heit ist und auf dem Sie­ges­zug en pas­sant erle­digt wird. Man sieht einen Bun­des­vor­stand sich fül­len, ver­jün­gen, man sieht die Auf­stel­lung, die Kon­stel­la­ti­on, man sieht kei­ne Gewit­ter­wol­ke auf­zie­hen. Man sieht Tätowierungen.

Man sieht das Phä­no­men Wei­del, man sieht das Phä­no­men Sieg­mund, sieht ihn anders agie­ren als alle ande­ren, sieht, wie er dem taz-Redak­teur die Hand schüt­telt und ihm mit char­man­ter Kri­tik den Wind aus den Segeln nimmt. Man sieht den Pres­se­pulk in der Flau­te vor der Insel dümpeln.

Es waren, nach­dem die AfD ent­stan­den war, inter­es­sier­te, klu­ge Jour­na­lis­ten ergrün­dend unter­wegs. Sie sahen etwas Neu­es und beschrie­ben es. Zwei Jah­re spä­ter las man nur noch Ein­ge­ras­te­tes, las Stan­zen, Flos­keln, Attri­bu­te, ver­nahm die unver­hoh­len denun­zie­ren­de, kri­mi­na­li­sie­ren­de, ver­ächt­li­che Spra­che, das Mühe­lo­se, das Ein­ge­reih­te, dann ver­ba­len Marsch­block. Nun trifft man wie­der auf wel­che, denen das nicht mehr reicht. Man sieht, wie jun­ge Köp­fe aus­sche­ren. Man erklärt die Not­wen­dig­keit der polier­ten Ober­flä­che vor Wah­len und die, nach den Wah­len den Weg in den Maschi­nen­raum zu kennen.

Man bekommt ein Bier gereicht, end­lich, und eine Ziga­ret­te. Man redet zuen­de, man strömt zum Bus, letz­te Rei­he, dort Chris­toph Berndt. Gut. Sehr gut. Man resü­miert, kommt an, Poli­zei­spa­lier, man dankt, man ver­ab­schie­det sich, man hört kein Radio, man weiß längst: Jour­na­lis­ten sind ver­prü­gelt wor­den, weil sie der Anti­fa zu nahe kamen. Man über­holt Bus­se, die unter­wegs nach Leip­zig und Dres­den sind. Man weiß, daß vie­le dar­in schlech­te Lau­ne haben. Man weiß von ihren Phan­ta­sien. Man weiß, daß sie “Bul­len” sagen und “Faschis­mus”. Es ist nicht ganz egal.